Ok, ok, ok! Se você não lembra ou não conhece a belíssima canção de Simon e Garfunkel, "The sound of silence" , interrompa a leitura e ouça aquela extraordinária peça. Depois volte para a emoção que vou derramar aqui.
Parece que todo esforço empreendido por nós, porcos, em trazer um pouco de limpeza e de higiene para as pobres aldeias do passado neolítico desses nossos atuais (e de muito tempo) carrascos, terminaram por nos colocar, no conceito desses mesmos verdugos, em perene débito até com as noções mais elementares de asseio e higiene pessoal.
Roupas coloridas, semblantes risonhos, fragrâncias no ar. O conjunto de duas guitarras, um órgão, um contrabaixo, uma bateria e um cantor iniciava o longo repertório com músicas alegres, os sucessos da época apropriados à dança solta e livre.
Qualquer par, então, servia aos requebros e trejeitos. Afinal, ninguém se enroscava naqueles começos de baile quando, não raramente, o salão acomodava grupos de quatro ou cinco na comunhão da mesma música e mesmo ritmo.
Há um pedacinho da Praia de Cabo Branco que é mágico. Ali, nas curvas finais do bairro que se estende entre a falésia às suas costas e o Oceano Atlântico diante dos seus olhos, ocorre a aproximação da barreira com as águas salgadas. Uma pista separa mar e terra. As ondas mostram seguidamente o desejo de beijar o relevo e força passagem. O homem, um teimoso em mostrar que pode domar a natureza, reconstrói a estrada, que, provavelmente, voltará a ser danificada. Um ciclo em que o ser humano perde sempre.
Alguma coisa acontece no meu portãoNascido de um sonho
Eu mordiscava os mundos
a medida que percebia algo de doce
(a presença)
Espiava futuras andanças,
tecia despedidas
para a imagem muda do pai
(Era a menina que partia
pela fresta amarela)
Chuva,
testemunha de minhas urgências,
este consolo no sem sentido.
(pai, você já pensou em pegar o sol
e jogar lá longe?)
Alguma coisa acontece
no meu portão
(Pai, meus olhos
estão encharcados de sono)
Ficou a casa,
entrecortada de silêncios
(E se lançarmos o silêncio para longe,
Um Monsenhor amigo nos disse, eu admiro muito o Espiritismo, mas não entendo como vir em vários corpos, em várias encarnações, se a gente só tem um corpo? Será que a gente só tem um corpo mesmo, ou uma pessoa, de 30 anos, só nesta vivência encarnatória, tem três corpos completamente diferentes e não se dá conta disso?
Quando eu era adolescente eu era muito magra, pouco peito e a minha mãe, desavisada, dizia que a minha bunda era grande. Imagina! apenas tomava corpo de mulher. E eu, pré-adolescente, me olhava no espelho e me sentia deslocada. Como a maioria das meninas dessa idade. Para ficar sem forma, eu usava cinta, hã?. Depois, sob o olhar do namorado, que dizia estar tudo lindo, fui me apoderando do meu corpo – aquele que eu tinha, e me achando melhor. Ou seja, precisei do olhar do outro, de um homem, para referendar a minha fina estampa.
A pequena Serraria, que se esparrama sobre o espinhaço de uma nesga de serra no Brejo paraibano, produziu talentos em diferentes ramos das artes e do saber. Gente que se destacou no Magistério, no Jornalismo, na Música, na Poesia e na Pintura em tão alto grau, como prova basta citar Hermano José, Roberto Luna, Libânio Mendes, Nathanael Alves e Clóvis dos Santos Lima.
Era uma escolinha de subúrbio. Sem os embelezamentos da arquitetura moderna, adotando a temível palmatória. O professor vinha no seu Ford 29, parava o carro, com orgulho, puxava uma bolsa de couro maltratada do assento e cortava, num jato, os dois únicos compartimentos do pequenino educandário. A escola do mestre Tibúrcio respeitado por toda a cidadezinha, aconchegava, se muito, cerca de vinte alunos. Todos bem selecionados, num verdadeiro vestibular do ensino primário, em que o próprio professor comandava as aulas.
Este texto é dedicado à minha filha
arquiteta e urbanista Ingrid Maux Dias.
Charles-Edouard Jeanneret-Gris (1887 – 1965), conhecido por Le Corbusier, foi arquiteto, urbanista, escultor e pintor suíço. Em sua Carta de Atenas, publicada em 1933, no tópico 92, ele afirma:
“A arquitetura preside os destinos da cidade. Ela ordena a estrutura da moradia, célula essencial do tecido urbano, cuja salubridade, alegria, harmonia são subordinadas às suas decisões. Ela reúne as moradias em unidades habitacionais
Um dia Marília chegou em casa trazendo uma novidade que impressionou a todos: Alexa!
Esta é um aparelho eletrônico que faz tudo o que é busca na internet. Localiza endereços, número de celulares, cotação da Bovespa e do dólar, passagens aéreas, estatísticas eleitorais... Tudo!
E, principalmente, localiza e toca as músicas que você quiser: os frevos de Fuba e de Alceu Valença; os acordes de Django Reinhardt
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que seu pai adora, acompanhados pelo violino de Stephanie Grapelli ; maracatus, rumbas, bolero e cha cha cha. E tudo o que é música.
Poucas coisas são tão poderosas quanto voltar a um lugar em que se foi feliz na infância. Rever paisagens em que seus risos de criança parecem estar gravados na areia fina, navegando em águas que dançam entre as pedras.
As academias viraram moda. Digo “moda” porque nem sempre os que as procuram pensam na saúde; isso fica para o pessoal mais velho, que já não tem por que expandir ou tornear partes do corpo. Os novos frequentemente vão para lá em obediência ao narcisismo que impera em nossa época.
Desse narcisismo faz parte o culto da imagem, a que não raro o indivíduo sacrifica a saúde física e psicológica. Vez por outra a mídia noticia o caso de alguém que, na busca pelo corpo ideal, se excede na prática de exercícios e mesmo na ingestão de anabolizantes que terminam por lhe comprometer funções essenciais do organismo.
Movimentos sociais levam décadas para implantar suas regras e conceitos prodigiosos, que por vezes chegam às raias do lamentável.
As atividades culturais se diferem no tempo durante seu processo de maturação, tornando-se belos quadros sociais para serem apreciados. Na política, levam anos para estabelecer uma nova ideia, convencer o indíviduo que será a melhor opção de bem-estar,
Sim, foi comigo mesmo que se deu o fato. Dolorido para mim, motivo de pilhérias para os amigos e quiçá de regozijo para inimigos se estes houver pela minha retaguarda.
Nunca fui afeito a determinados compromissos sociais. Funerais, por exemplo. E nem a seus desdobramentos. Sequer soube carpir entes queridos que partiram antes do combinado. Faz-me o que me reta de alguma polidez comparecer a esses ritos funéreos e o faço muito a contra gosto.
Mesmo quando é o elogio fácil, nunca é fácil o elogio. O que procuro apresentar aqui é o elogio justo e honesto, digno do pesquisador e do escritor que Guilherme Gomes da Silveira d’Avila Lins era, longe do encômio pelo encômio, que, costumeiramente, se faz aos que se vão. Muito triste com a sua partida, solidarizo-me com a dor da família enlutada, buscando conforto no fato de que Guilherme permanecerá, porque não só a Alma é imortal, mas também pela obra que ele deixou. Desse modo, ele estará em cada um de nós que com ele partilhou a amizade, a boa conversa, o gosto do conhecimento.
É só no que se fala nestes últimos tempos. Harmonização facial pra cá, harmonização facial pra lá, e por aí vai esse recente modismo estético-médico-social, no qual, como nas salsichas, misturam-se muitas coisas e motivações, algumas não muito salutares, esta é a verdade. É apenas um modismo temporário, como a quase totalidade das modas, ou é uma tendência de comportamento da sociedade, com possibilidade de alguma permanência? Sinceramente, não sei, até porque não sou sociólogo nem antropólogo nem nada, mas o tempo dirá, como sempre faz. Aliás, é exatamente o tempo o fator que diferencia moda do que não o é: se passa rápido, é modismo; se fica, não é.
É fascinante pensar que, mesmo depois que deixamos este mundo, a vida continua através da nossa matéria. O corpo que habitamos é apenas uma casca temporária, e quando morremos, nossos restos se tornam alimento para outros seres que habitam a Terra. Essa interconexão biológica é um lembrete poderoso de que não estamos sozinhos neste planeta e que somos parte de um ecossistema muito maior.
Hoje homenageamos
O professor e cronista
Escritor e jornalista
Carlos Augusto Romero
Homem das letras, das Artes
Seu berço Alagoa Nova
Seu centenário é a prova
Da Cultura em grande esmero
Foi pai amoroso e bom
Foi amigo e companheiro
Um cronista verdadeiro
Colecionador de histórias
Quem privou do seu carinho
Entende bem o que digo
Semeador de amigo
Um construtor de memórias
Retomo o livro de Sales Gaudêncio, em sua 2ª edição, “Joaquim da Silva: um empresário ilustrado do império”. No prefácio, o professor Joaquim Falcão, da Academia Brasileira, endossa de antemão a ressalva do autor de que “não pretende fazer a biografia de um ‘tipo representativo’ e sim, fazer uma ‘biografia contextual’ (...) atenta às especificidades individuais, sem deixar de valorizar a época, o meio e a ambiência”.
Ao iniciar o mês de outubro de 1631, os holandeses que haviam chegado a Pernambuco em fevereiro do ano anterior continuavam confinados a uma estreita faixa litorânea entre Olinda e o Recife, assediados pelas guerrilhas das forças de resistência. Naquele momento, um relatório batavo registrou um acontecimento que viria a ter grande importância nos combates que os neerlandeses travariam nos anos seguintes na região:
Em meados de 1991, recebi um telefonema da Associação dos Plantadores de Cana da Paraíba (ASPLAN). Identificou-se um senhor, creio que era o Diretor da Área Administrativa dessa entidade. Disse-me que por intermédio de um amigo de infância, Moacyr Tavares Rolim (Primero Diretor Presidente da Companhia de Águas e Esgotos do Rio Grande do Norte – CAERN), eu havia sido indicado para elaborar um projeto para o tratamento dos despejos líquidos industriais da Usina São João, em Santa Rita. O proprietário, Dr. Odilon Ribeiro Coutinho, estava muito preocupado com essa situação. E ainda enfatizou que era um serviço de urgência. A referida usina havia recebido uma enorme multa por parte da Superintendência de Administração do Meio Ambiente (Sudema/PB) e dentro de pouco tempo, a indústria seria interditada.
TEMPO DE MORTOS
Escute, Oscar, com calma me ouça.
Não se emocione sempre e tanto assim.
Este não é um tempo de poetas,
Este não é um tempo de rimas,
Este é um tempo de mortos:
Todos estão empenhados em matar os outros
e em matar a si mesmos,
O amor se tornou um tipo especial de bolsa de valores
a que apenas os ingênuos se dedicam,
Teóricos se empenham em provar que a arte está morta
e que todas as relações, possibilidades e esperanças morreram.
Tentativa recorrente e vã de ultrapassar o signo linguístico, de romper com seus significados. A palavra como imersão no mundo, como instrumento de construção de um sujeito; o sujeito da linguagem. Clarice tem como ambição a constante vontade e necessidade de suscitar sensações. Ela sabe, com diz Barthes, trapacear na linguagem, explorando um corpo opaco e plurissignificativo, que é a literatura. Para tanto, está sempre a nos questionar, por meio de metáforas, metonímias, elementos epifânicos construídos a partir de situações banais, pessoas simples, donas de casa. Lê-la é uma grande interrogação: o contato com sua obra nos faz esquecer de quem somos ou nos autentica?
