Em uma sociedade cada vez mais conectada, crianças, jovens e adultos passam horas diante de celulares, computadores e jogos eletrônicos – ou, como dizemos hoje, telas. A tecnologia oferece inúmeras possibilidades, mas uma pergunta permanece: que espaço estamos reservando à literatura?
Publicado em 2006, depois de cerca de cinco anos de pesquisa, Um Defeito de Cor tem quase mil páginas e um propósito declarado: devolver à literatura brasileira a voz de uma africana escravizada que atravessa o século XIX. A narradora, Kehinde, nasce no reino do Daomé, é levada ainda menina para a Bahia e, ao longo da vida, será escravizada, liberta, comerciante, mãe, viajante e, na velhice, uma mulher cega que dita suas lembranças. O pretexto é a busca por um filho vendido pelo próprio pai, um português. O livro inteiro cabe entre essa perda e a tentativa de reparação.
Palestra proferida para os membros da Academia Brasileira Rotária de Letras
Depois de duas derrubadas consecutivas de poder, com filhos destronando pais, a divindade suprema resolveu ordenar o que se encontrava em desordem, atribuindo a seus pares uma função, delimitando a atuação de cada um, de modo que o Cosmos não retornasse ao Caos. A ordem gerada pela distribuição do poder, aliada às especificidades das funções, deveria garantir, em lugar da injustiça, a Justiça; em vez de uma desmedida, a medida, orientada pela reflexão, não pelo impulso. Dessa maneira, nascem os conceitos fundamentais de métron (μέτρον), hybris (ὑβρις) e sofrosyne (σωφροσύνη), que nortearam o mundo helênico.
Um dos recantos mais aprazíveis da residência do escritor, político e ministro José Américo de Almeida é o seu famoso terraço.
Com localização privilegiada, recebendo a brisa e olhando a praia de Cabo Branco, José Américo cumpria seu rotineiro ritual: sentar-se numa das cadeiras, quer para receber visitas, quer para meditar e receber inspiração para seus escritos. Muitas pessoas tiveram acesso a tal regalia.
Fazia um tempão que eu não conversava com o amigo João, demoradamente, olho no olho. É que não dirijo há dez anos e, assim, para estar com ele dependo da boa vontade e do tempo livre de um dos meus três filhos a quem, se muito preciso, tomo por motorista.
Minha vida
por uma única palavra:
Liberdade.(Violeta Formiga)
No dia 21 de agosto, completaram-se 44 anos da morte da poetisa Violeta Formiga, uma morte que ocorreu antes do tempo. Sua morte prematura causou comoção entre os escritores, amigos e pessoas de sua convivência. Em diversas ocasiões, o nome de Violeta Formiga é lembrado, como ocorre este ano – 2026. A Festa Literária da Rede Estadual de Ensino da Paraíba (FLIREDE) elegeu a poeta para ser homenageada. Durante o segundo semestre, os professores da rede pública estadual irão apresentar em sala de aula os poemas de Violeta Formiga para os alunos, além de fatos relacionados com a sua vida. Seu trágico desaparecimento, certamente, será motivo também para discussões em torno do feminicídio.
Certa vez, chamaram-me de escritor. Confesso que, por um instante, hesitei diante dessa palavra. Talvez porque ela pareça grande demais, carregada de história, talento e responsabilidade. Talvez porque eu ainda acreditasse que, para merecer esse nome, fosse necessário dominar todas as palavras, conhecer profundamente todos os assuntos e jamais duvidar daquilo que se escreve. Mas, com o tempo, comecei a compreender que ninguém precisa estar completamente pronto para dar voz ao que sente. Às vezes, escrever começa justamente no desejo de compreender — a si mesmo, o outro e o mundo que compartilhamos.
Existe um paradoxo sufocante no coração da modernidade hiperconectada. Nunca fomos tão estimulados a expressar quem somos e, no entanto, nunca a alteridade pareceu tão insuportável. Nas dobras dos nossos feeds diários, sob a luminosidade fria das telas de silicone, assistimos a uma combustão contínua de repúdio, linchamentos virtuais e hostilidade sistêmica. Longe de ser um mero desvio de conduta ou um impulso biológico primitivo,
A morte opera a metamorfose mais radical da existência: ela interrompe o fluxo da consciência criativa e transforma o indivíduo de sujeito ativo em puro elemento da natureza. Enquanto respiramos, somos os arquitetos da nossa própria jornada e os transformadores do mundo ao nosso redor — pintamos quadros, escrevemos histórias, construímos cidades, cultivamos afetos e tomamos decisões. Com a morte, esse poder criativo cessa abruptamente: deixamos de ser criadores e passamos a ser simplesmente substância inerte.
Meu amigo leitor, você já se imaginou com o nome de Epaminondas? Sua vida não ia ser fácil. Quem coloca no filho o nome de Epaminondas não tem Jesus no coração. Não pode ter.
Chega o fim do ano e aquela enxurrada de festividades e confraternizações vem à tona. Quando aventada a possibilidade de levar pessoas de fora do ambiente de trabalho para um desses eventos, um colega logo disse: “não vou nem chamar minha mulher, pois sei que ela não vai, nem deixará eu ir”. Indignado com a situação, refleti com ele sobre a importância de ele estar presente, pois,
Assim como a literatura é o espelho de uma sociedade, as artes são luzes na vida das pessoas. Há os que cultivam a literatura e preservam as artes para chegar aos limites do prazer. A vida e a arte estão na mesma paisagem. A arte dando sentido à vida, porque a arte perpetua a vida.
Começou ontem em João Pessoa, Campus 1, UFPb, esse Seminário, que vai até a próxima quinta-feira (12) e cujo centro dos debates será A produção intelectual do Sul Global e as diferentes perspectivas sobre as relações entre gênero, literatura e decolonialidade.
A febre não passava. Vinha com calafrios, tosse, dores nas costas. Bem que não deveria ter comparecido ao enterro de João Lourenço Ferreira de Lacerda. Chovia muito, e ele já estava gripado. Ester o prevenira de que poderia contrair pneumonia ou coisa pior. Ele tinha consciência de que se arriscava, mas não poderia deixar de prestigiar a memória de um patriarca de Leopoldina, cidade que o havia recebido como a um filho. Se não fosse, sentiria remorsos (a velha culpa o espreitava a propósito de tudo!). Soaria como ingratidão, que sempre lhe pareceu o pior dos sentimentos humanos. Fora ao enterro e voltara febril. Nesse estado, também contra
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os conselhos da mulher, deu aulas à tarde e à noite.Não poderia faltar, pois sempre teve em alta conta o cumprimento do dever. O resultado foi mesmo uma pneumonia, conforme diagnosticou o Dr. Custódio Junqueira, que cuidava dele em companhia de três colegas e do farmacêutico João de Moura.
Há algo de estranho acontecendo nos nossos relacionamentos. Estamos vivendo um tempo em que as diferenças, que sempre fizeram parte da natureza humana, deixaram de ser oportunidades para conversar, e passaram a funcionar como muros. Muros altos, quase intransponíveis, construídos com opiniões, convicções e, sobretudo,
