Estas duas impolutas figuras que encabeçam estes meus escritos têm afinidades incomuns, das quais nem todos os mortais desfrutam. Inicialmente, revelo aqui que são magistrados e vestem a toga com muita lisura e competência, daí o respeito que lhes é devido em nossa Província. Outra virtude que os aproxima é a leveza e a sensibilidade com que fazem o cálamo traduzir o que suas almas têm a revelar. Sim, são duas referências quando o gênero literário é a crônica. São dois craques da escrita.
“Ser poeta não é uma maneira de escrever. É uma maneira de ser. O leitor de poesia é também um poeta” – afirma Mario Quintana, em entrevista a Edla van Steen, no primeiro volume de Viver & escrever (L&PM Pocket, 2008). A forma como o escritor enxerga o ser poeta é a maneira como intuí desde cedo. Por volta dos 7 anos de idade, eu já declamava poemas movido pelas
As mulheres deFlávio Tavares contêm no olhar todas as luzes solares, porque trazem sorriso franco e semblante alegre. As mulheres das pinturas de Flávio têm o olhar meigo, constantemente observam o infinito e também carregam a harmonia que somente os grandes pintores e poetas conseguem descrever com precisão.
A minha neta, Luisa, me liga perguntando se eu teria exemplos em casa de: escultura de argila, quadro nordestino, renda, cordel, garrafa de areia. Eu tinha todos. Mandei fotos. Mas o cordel que tinha era uma gravura de J. Borges. Ela prontamente respondeu que aquilo não era cordel. Ela queria o livrinho. Na hora, nem lembrei dos que tinha aqui de Raniery Abrantes. Mas deu certo. Tudo isso fazia parte das suas pesquisas para a Feira do Conhecimento, que fui assistir ontem.
A superstição é uma espécie de religião não sancionada pelas igrejas. Como todo esse tipo de crença, carece de fundamento racional, mas ajuda na fortificação psicológica do indivíduo ante os enigmas e perigos que o cercam. Eles são muitos e tendem a se sofisticar, ganhando novas aparências e nos enredando numa teia de incompreensões que nos fazem sentir pequenos e inermes (vejam o que se diz agora da Inteligência Artificial, cujo potencial risco para o futuro da humanidade tem feito com que os próprios criadores pretendam nela colocar um freio).
Vinte e um de setembro de 1937. Em todo o Brasil, naquele tempo, comemorava-se a Festa da Árvore. A primeira festa havia acontecido em 1903. E, no ano de 1934, houve o decreto do Código Florestal.
Há uma sabedoria antiga na ideia de reservar um momento para olhar para trás. Não se trata de um momento para contar conquistas, medir fracassos ou fazer um inventário daquilo que ganhamos e perdemos, mas para perguntar, com alguma honestidade quem fomos durante o último ano.
Existe uma espécie de cegueira muito particular que atinge apenas aqueles que julgam enxergar demais, uma afecção da vista social que transforma o cinza do conformismo na única cor aceitável para a vida. Quem se recusa a aceitar esse tom pasteurizado e decide marchar em direção ao horizonte, exigindo que cada ser humano tenha direito ao pão na mesa e ao céu sobre a cabeça, é imediatamente diagnosticado com a doença da utopia. A sociedade é rápida em apontar o dedo,
Dizem que o tempo é um juiz implacável. Ele curva espinhas, desbota cabelos, vinca a pele e rouba o brilho dos olhos de quem carregou o peso das boas intenções pela vida inteira. O homem honesto, ao envelhecer, carrega na testa as linhas de cada batalha travada, de cada insônia causada pela ética, de cada concessão que se recusou a fazer. Mas a política brasileira insiste em desafiar a biologia: aqui, os canalhas simplesmente não envelhecem.
Dedico ao médico e amigo Manoel Jaime Xavier,
que me deu o tema
Os cafés, pode-se dizer, são instituições universais: encontramo-los em quase todos os lugares. Se não existissem, precisariam ser inventados, assim como os bares, pois são lugares civilizadores, onde as pessoas se encontram, nativos e forasteiros, para o mais delicioso
Fotografia: Macadam13
dos afazeres: jogar conversa fora. E lá os solitários também acham guarida, pois podem cultivar a solidão e, ao mesmo tempo, observar o movimento do mundo, contemplação preferida dos que são – ou estão – sozinhos. Por isso, aqui e além, os cafés são portos seguros para sedentários e viajantes, uma pausa no tempo e um descanso. Prestam serviços de utilidade pública, principalmente na área da saúde mental, razão pela qual deveriam receber dos poderes constituídos algum tipo de incentivo fiscal e de reconhecimento social. São tão importantes, para a coletividade, quanto os templos religiosos, os hospitais, os mercados e as escolas. E não exagero.
Há desenhos que a gente vê na infância e simplesmente acha engraçados. Depois, muitos anos mais tarde, descobre que alguns deles eram grandes lições disfarçadas de entretenimento.
“Parece que não é obra da mão criativa do homem, pelo trabalho realizado como fantasia vacilante planeada;
Mas da rocha como se por magia crescesse, eterna, silenciosa, bonita, sozinha!
(…) Igualai-me tal maravilha, a não ser em clima oriental,
Uma cidade rosa-avermelhada, metade tão velha quanto o tempo.”
John William Burgon (1845)
Chico Pereira, o propagado cangaceiro Chico Pereira, pai do memorialista, romancista e cronista F. Pereira Nóbrega, não foi o cangaceiro que entrou para a nossa história. Na verdade, não foi cangaceiro coisa nenhuma. Mais uma falha histórica entre tantas. Por falta de pesquisas, pura e simples, certos historiadores se enveredam por caminhos mais fáceis. Valem-se da tradição oral, do imaginário popular, do anedotário, para engendrar os seus enredos. Cada um com a sua versão na ponta da língua e, juram de pés juntos, que contam a pura verdade. O cancioneiro regional, a poesia popular, os cordelistas e os repentistas, se encarregam dos adornos e enfeites. Já dizia o nazista Joseph Goebbels: Uma mentira, ou mesmo,
Eu não conhecia o Curimataú, a não ser pelas descrições literárias de José Américo, pela gagueira do meu primo Augustinho Avelino, filho do velho Noberto. E pelo testemunho bem-humorado de Otávio Henrique, antigo companheiro da Casa do Estudante, egresso de Picuí.
Era uma menina em rascunho. Não era feia. Pelo contrário, era bonita. Não uma beleza pura. Mas era. Só muito tarde saberia. Seu nome? Para quê? A realidade desconhece nomes. Estes só ficaram retalhos do tempo.
Há livros que nascem de uma história monumental; outros, de uma necessidade íntima de compreender o mundo. Bazar de Sonhos, de Germano Romero, pertence a essa segunda categoria. Publicado em 2011, o livro reúne crônicas e outros textos que transitam entre a observação cotidiana, a reflexão social, o lirismo e a contemplação da natureza.
