Acabei de escutar uma mensagem que provocou em mim certo estranhamento, vinda do alto, numa voz padronizada e insistente, dizendo mais ou menos assim: “Ei, aqui em cima!”
Tempos novos esses em que vem de avião o anúncio publicitário informando que o circo chegou…
No tempo das marmotas circulando pelo Ponto Cem Réis nas manhãs de domingo de Carnaval, havia a espontaneidade marcando o ponto e o passo. E o aguaceiro sacudido mesmo em quem era alérgico à folia. Saíam impropérios e as risadas ecoavam na matinal da irreverência. Faziam mingau de farinha de trigo e sacudiam nas cabeças bem penteadas; papa nos festejos momescos: um mingau improvisado na brincadeira que durava até o meio do dia com entrada na tarde.
Com aquela voz e respiração relaxada de quem se deleitava em um balanço de rede, meu amigo José Edmilson fala ao telefone:
⏤ "Hummm, Thomas, sábado vamos ter um encontro em Campina (detalhe que ele curte suas férias em Cabedelo-PB); vamos receber Gonzaga que vai com seu filho Paulinho, Hildeberto, Irani Medeiros, Antônio David, que fará umas boas fotografias... É que ele (Gonzaga) quer dar um passeio na Praça da Bandeira relembrando dos tempos de Pio XI,
O sol vai se soltando por trás do cabo chamado de branco, que ganha tons em ouro, de várias árvores e de algumas nuvens que parecem se juntar para servir de cortina. Elas se abrem para o espetáculo do astro-rei. Na orla, o despertar de parte da cidade em pedaladas a girar nas rodas das bicicletas, das pernas que com seus músculos avançam corpos. Tudo em banhos atlânticos de imensidão a beijar em toques mansos as areias quase desertas das primeiras horas.
Já tenho 50 por essas bandas das Maldivas. Aqui são oito horas à frente do fuso de Brasília. O menino do interior que nasceu numa casa emprestada completa meio século. E precisou provar dos sabores e delícias de um lugar precioso, considerado o mais bonito do mundo!
Costumo brincar com os meus alunos das disciplinas de Estudos Clássicos, contando-lhes a essência de um mito e perguntando-lhes de quem estou falando. Como as várias culturas mediterrâneas e suas vizinhanças se interpenetram, existe na bacia do Mediterrâneo um verdadeiro cadinho cultural, com narrativas muito semelhantes em suas estruturas. Entenda-se pelo termo narrativa o seu sentido grego, contido na palavra mito (μῦθος), que chegou até os nossos dias um tanto distorcido, significando, o mais das vezes, mentira.
Meu avô materno Manuel dos Anjos fundou a Academia Paraibana de Poesia. A cadeira 1 leva seu nome. Mas também fundou blocos carnavalescos. Minha mãe Creusa Pires fundou o bloco da melhor idade. Portanto, carnaval está no sangue, né? Não cabem aqui as maravilhosas lembranças do corso, das matinais na AABB e dos bailes noturnos do clube Cabo Branco, mas apenas explicar a Baratona, o bloco carnavalesco mais improvável do Brasil, que tornou-se um tremendo sucesso graças à adesão do povo.
Ao analisar o belo e a arte, Alexander Gottlieb Baumgarten (1714-1762), filósofo iluminista alemão, publicou o seu livro Aesthetica sive theoria liberalium artium (1750). Essa obra é composta de duas partes, uma teórica, na qual estuda as condições que proporcionam o conhecimento sensível que dizem respeito à beleza; outra, a prática, a qual contém os princípios necessários à formação do gosto e da habilidade artística através de um exercício estético contínuo. Suas pesquisas priorizam os estudos das sensações, e fundamenta a estética com o objetivo de entender o belo, de forma a construir uma teoria da significação de beleza. No livro citado acima, isto é, Estética ou Teoria das Artes Liberais, Baumgarten (1993, p. 99) afirma que:
Às vezes, a saudade fornece o tempero faltoso àquilo que nos vai à boca. Pode ser qualquer coisa: um fígado acebolado, uma galinha de cabidela, um bolo, um sorvete. Mas, para que assim ocorra, é necessário que tenhamos a mente e os pés no lugar onde um dia vivemos nossos melhores momentos. É preciso que o vento nos sopre um sotaque, um tom de voz, uma melodia. E que o sol ilumine paisagens que nunca nos saíram da cabeça nem do coração.
O salão de Vera fervilhava! Uma semana após o Natal. Havia uma concepção de “fechar o ano” de forma deslumbrante. O movimento da vaidade era intenso e sem tréguas. Os profissionais se revezavam para atender a clientela. Seis mulheres ocupavam simultaneamente as cadeiras diante do espelho de parede inteira, que escondia a difícil tarefa de devolver uma imagem bela e proporcional às longas esperas.
Jesus é diácono por excelência, o primeiro a servir com plenitude. Desde os primeiros momentos quando apresentava o Reino de Deus, o essencial na vida das pessoas, foi no sentido de exercitar a koinonia cristã em sua perfeição. Na nascente comunidade de seguidores foi seu primeiro diácono. A instituição da Eucaristia, a Crucificação e a Ressureição marcam seus gestos de suprema diaconia. Ele, servidor, abraçou com fervor o projeto do Pai.
A diaconia de Jesus se concretiza, plenamente, na Cruz, de onde brotaram os caminhos da Salvação, tornando-nos participantes de Sua vida.
De repente a pandemia fez o mundo ficar triste. Agora, ao que parece, foi suspensa ou se ultimou. Ninguém sabe se ainda volta, vestida de corona ou com outra fantasia. Pouco mais é carnaval. Que a saúde se resguarde, que a folia prevaleça, traga outras alegrias, e nas máscaras se reflitam a enganar a nostalgia.
Mas tristeza tem dois lados e nos fazem refletir, comparar, evoluir. A vida surpreende, toda hora, todo instante, não adianta se enganar. De repente muda tudo, como foi na pandemia.
A sinfonia começa com um solo de fagote, lento e sombrio . Reconheço o padrão musical que desde o barroco serviu como um símbolo do luto. Notas musicais murmurando sobre a finitude. Penso em meu pai, que há dezoito anos deixou a vida.
Acaricio a memória com os risos seus, tão ricos. A música responde. Torna-se rápida, com violinos nervosos e fanfarras. A vida transborda, mas não demora a se desvanecer – como na minha memória que já não separa a saudade áspera das lembranças macias. Violinos e violoncelos de repente gemem, ternos, cantando a existência do meu amado. Os instrumentos de sopro ecoam, delicadamente, a honrada vida que teve.
Ontem (29/01) foi aniversário de morte de Nam Paik. A arte lhe deve tributos. Este é um texto que deveria ser escrito em linguagem recheada de adjetivos e, quem sabe, até em letras garrafais, só para homenageá-lo.
Não se pode silenciar ou ser econômico diante de personagem de tamanha envergadura nas artes plásticas e visuais, como foi Nam Paik. Sempre muito polêmico, dominou estas artes com soberba e revolucionária criatividade.
O nosso querido Gonzaga Rodrigues, por quem tenho admiração e carinho especiais, escreveu sobre a sua teimosia em Escrever fora do seu tempo (A União). Mas para a felicidade da cidade, ele continuou a escrever – sempre aos domingos! Imagina se passamos sem ler a sua crônica publicada no Jornal A União toda semana? Já faz parte, pelo menos do meu ritual, ao tomar meu café.
Um dia Clodomiro chamou Heloísa e, sem mais nem menos, disparou:
⏤ Precisamos nos separar. Do contrário, o pessoal vai acabar nos censurando.
⏤ O quê?!
⏤ Somos casados há quase duas décadas. Isso não existe mais.
A mulher não conseguia entender: ⏤ Mas está tudo bem entre nós... Não temos nenhum problema sério.
A dificuldade de viver com qualidade, que se mantém frequentemente na Coreia do Norte, se opõe à imensidão bélica que desfila para o ditador e sua família. Ele impõe um governo com rédeas curtas e vidas vazias.
Em oposição aos maus tratos a esse povo, seus vizinhos da Coreia do Sul seguem em curso um belo gesto Humanitário, presenteando os famintos do norte com o envio de arroz em garrafas pet jogadas na correnteza. O rio as transporta até o norte por intermédio de suas artérias gentis e clandestinas, sem cobrança de frete e impostos, os quais engordam Kim Jong-un. Além do arroz, dentro dos pequenos barcos, segue escondido um pen-drive, em que estão gravados ‘shows’ de TV para diversão de seus amigos mal alimentados e proibidos de assistir, por ordem presidencial.
Vamos sair do Royal Hotel, em Londres, descer juntos a curta Bedford Way, contornar a Russell Square e entrar na pequena Montague Street, ao lado do gigantesco, magnífico Museu Britânico.
De repente, vê o que eu digo?
Não parece que entramos na ilustração de um conto de fadas, não lembra aquele sonho de Kurosawa em que o personagem penetra os quadros de Van Gogh?
Refiro-me a Edson Nery da Fonseca, o escritor e intelectual recifense, que, depois de aposentar-se, escolheu para morar pelo resto da vida uma casa em Olinda, vizinha ao Mosteiro de São Bento. Uma escolha de jeito nenhum aleatória, mas, ao contrário, muito refletida, se levarmos em conta sua condição de oblato beneditino. Essa casa, que me penitencio por não conhecê-la, ao menos em sua fachada externa, quando fui a Olinda e visitei o Mosteiro, deve ter sido escolhida a dedo pelo escritor por várias razões e foi uma grande sorte ele tê-la encontrado, em algum momento, disponível para compra ou locação. Mas o fato é que Nery conseguiu realizar o desejo de viver materialmente junto ao claustro, à igreja e ao refeitório de sua veneração e de sua frequência diária, o que lhe permitiu,
Então, nos sentimos assim: As amizades envelhecendo e quase sem tempo mais para as boas conversas, cumprimentos e abraços presenciais.
Tememos perder até mesmo a prática do saboroso cafezinho, presentificado por um bom papo sem ser frio nem amargo.
Ao invés disso, ficamos assistindo aos desfiles das síndromes de solidão e medo, do engasgo com esse grande carnaval de incertezas que esquenta os blocos frenéticos
Canção diária
Não minimizes assim
Que a vida inteira
Recolhi a bravura desse gesto.
Que a vida inteira
Encobri sob o manto da espera
Tão desejosa de ser esse silêncio...
E não me queiras mal
Por tão pouco ser dotada
Dos dons que te tocavam.
Li sem o fanatismo dos religiosos nem o desprezo dos ateus. Li por estudar as religiões, pela busca de explicações espirituais, pelo prazer de uma boa leitura, por não gostar de comentar sobre o que não li ou vi.
Há dois anos, exatamente quando começou a pandemia da Covid, tomei para mim o desafio de ler integralmente a Bíblia — o Velho e o Novo Testamentos: do Gênesis ao Apocalipse.
