A moça que vem ajudar pergunta o que fazer duma cartilha de plástico escura, grossa de poeira, achada em cima do guarda-roupa.
Coisa velha sempre mandam para mim. E lá vêm umas provas em papel com timbre do instituto de Maria Bronzeado onde estudou, no fiado, a maioria dos meus filhos. E, junto, uma fatura da Casa Pires, de Creusa e Adrião, de um rico jogo de talher em caixa de mogno usado uma única vez, que me lembre, num jantar que oferecemos a Tarcisio Burity aproveitando a presença, em João Pessoa, do dr. Italo Gandelmann, autoridade maior da pós-graduação em cirurgia buco-maxilo facial que filho e nora, Fabiano e Tânia, faziam na UFRJ.
O deslocamento do mito, em O pássaro secreto, traduz o próprio deslocamento da personagem Aglaia Negromonte, que necessita romper com a linearidade da rotina e ir em busca de um relato mais íntimo que dê conta de si mesma e de sua separação do mundo.
Quem me contou foi Otinaldo Lourenço, uma espécie de museu do rádio paraibano, falecido em fevereiro passado, vítima de complicações provocadas pela Covid-19: O velho Venâncio era um homem enorme e sua ignorância tinha o tamanho do corpo dele, gigantesca. Morava na João Machado, rua de grã-finos, em frente à Cândida Vargas. Era um ex-motorista que se tornou dono da linha de marinetes do Comércio, aqui em João Pessoa.
Com raízes familiares ligados à política ao tempo do Império, em meados do século XIX, o advogado João Dantas, cunhado de João Suassuna, tinha parentes atuando na política com prudência, inclusive, na recém implantada República.
Cedo foi estudar em Recife, base de sua atividade de observador junto a grupos que movimentavam a Faculdade de Direito na capital pernambucana, em princípio do século XX. Gestos comuns entre jovens que frequentavam aquele centro do saber jurídico, onde se edificava elevados conhecimentos sobre as Artes, as ciências jurídicas e sociais, sendo que alguns impunham bandeiras da política.
Conta-se que a invenção do bom velhinho, este ser de alma pura e vida dedicada à felicidade das crianças do mundo inteiro, teve inspiração na figura do Bispo Nicolau, um turco vindo ao mundo nos idos de 280 depois de Cristo.
Terça feira completei 67 anos e continuo perseguindo meu maior sonho; chegar aos 80 anos do mesmo jeitinho que estou hoje: lúcido, anarquista, descompromissado com conveniências sociais, cheio de amigos e pleno de saudades dos que se foram. Nem penso mais no que já fiz. Quero é fazer mais. Mais amigos, mais histórias, torcer para que Deus faça com que aquelas pessoas que se julgam muito importantes (os tais que limitam suas felicidades às conveniências) entendam que é muito melhor ser um pouco feliz todo dia do que morrer esperando pela grande felicidade.
Para quem nunca ouviu falar, a atividade divinatória das Pitás perdia-se no tempo, e era terreno exclusivo das mulheres. Houve um tempo, porém, quando a própria Pitá era viva e a filha sequer lhe fazia sombra, em que o pároco local investira pesado contra ela. Através dos sermões dominicais o padre Vicente Xavier de Farias (que receberia dos Dantas o apelido de Padre Veneno e que era tio do cordelista Leandro), buscou, sem sucesso, afastar a supostamente nefasta influência exercida por ela sobre as beatas da paróquia. Como não podia deixar de ser, o exegeta cristão falava em bruxaria.
Os russos são admiráveis no reconhecido empenho à arte e à cultura. Tornaram-se produtores notáveis de literatura, música, dança, filosofia, ciência, dramaturgia, pintura.
As duras vicissitudes que o destino os obrigou a enfrentar, fizeram-nos protagonistas de uma história marcada por imperiosos desafios, a começar pelo rigor de invernos tempestuosos, e por consequências da ambição, exploração, injustiças sociais, revoluções, guerras civis e militares, tragédias, fome, tudo enfrentado sem arrefecimento da coragem e da criatividade.
Entre o rio e o mar
tem semanas que acordo janeiro versos feito cabral
seco ácido sertão
lâmina e pedra na poesia galo escondendo a manhã dias em que custam suores recordar outros valores
lembrar dos asfaltos de jambeiros andar pelas ruas, Jaguaribe
: há que sempre mirar adiante nadar nada no capibaribe colhendo feijão e poemas
lá na cozinha da casa grande tão pequena
tem semanas que me fixo em junhos versos vem de vinícius
Costumam visitar meu quintal nos finais dessas tardes estivais. Estimo a chegada desses passarinhos, talvez pelo som que emitem, pois me parecem propostas de benquerença: Bem-te-vi! Não é bonito ouvir isso dessas avezinhas canoras?
Debaixo daquela copa exuberante do jambeiro-rosa que fica ao fundo de meu quintal, costumamos, eu mulher e filha, gastar alguns dedos de prosa nos finais de tarde. Coisas sem importância, banais, outras vezes até arriscamos em searas mais complexas, conversas que exigem um pouco mais de nossos neurônios. mas tudo é apenas um pretexto para estarmos juntos. Para mim há um toque de magia nesses momentos.
O escritor russo Leon Nicolalevitch Tolstoi (1928-1910) relata a seguinte história que, ao longo dos tempos, emociona as sucessivas gerações:
Um aldeão russo, muito devoto, pedia constantemente em suas orações que Jesus viesse visitá-lo na sua humilde choupana. Na véspera de Natal sonhou que o Senhor iria aparecer-lhe, e, teve tanta certeza da visita que, mal acordou, levantou-se começou a por a casa em ordem para receber o hóspede tão esperado. Uma violenta tempestade de granizo e neve acontecia lá fora e o aldeão continuava com os afazeres domésticos, cuidando também da sopa de repolho, que era o seu prato predileto. De vez em quando ele observava a estrada, sempre à espera.
Disfarçando a minha timidez (sim, toda geminiana raiz fica travada no meio de muita gente)... E, jogando fora toda lucidez, me permiti conhecer, recentemente, em pleno sábado à tarde de feriado, a nova "logo" de João Pessoa.
Andei tranquilamente, olhando avidamente cada detalhe de antes e observando tudo que mudou, na divisa entre as belas Tambaú & Cabo Branco.
Saudade,
esse poro transpirando para dentro da memória
um infinito perdido
que simplesmente fica
naquele lugar que pinica
e diz do cheiro dos que me amaram
antes que eu pudesse perceber que
existe a ausência
... para o início de "1/6 de Laranjas Mecânicas, Bananas de Dinamite"
Este meu pequeno quadro em acrílica sobre tela (27 X 35 cm), de vinte anos atrás, eu o devo à leitura das versões do Evangelho descartadas (consideradas não-canônicas) pela Igreja, quando, no Concílio de Trento, século XVI, decidiu - como dogma de fé - preservar apenas os textos atribuídos a Mateus, Marcos, Lucas e João, tudo segundo o proposto por Irineu de Lyon no século II. Li todos os “evangelhos apócrifos” (do grego ἀπόκρυφα - "coisas escondidas"), quando pesquisava pra escrever meu romance “A Verdadeira Estória de Jesus” (ed. Ática, 1979). Na criação dessa pintura, me servi do que há sobre o nascimento de Cristo no “Proto-Evangelho de Thiago”, e - sobre a morte - , no “Evangelho de Pedro.”
Hoje ela mais escuta do que fala. É o contrário do que costumava acontecer, já que ela sempre falou muito. E os filhos precisavam de suas palavras. Eram o resultado de seus conselhos, advertências, ralhações. Frutos não apenas biológicos, mas também espirituais. Nem tudo era acatado ou compreendido. Precisou de tempo para que entendessem a intenção, o sentido, o valor do que ela dizia.
Por pouco não passou em branco o centenário de Antônio Maria, um dos maiores cronistas brasileiros do século XX. Sem falar no compositor inspirado de canções imortais como Menino Grande e Ninguém me ama. Sim, ele mesmo, provavelmente desconhecido da moçada atual, geralmente ainda ignorante das boas coisas da vida, mas não dos que já adentraram a faixa dos sessenta com o mínimo de conhecimento da cultura nacional mais ou menos recente.
HOZANETE(Para minha irmã – in memoriam)
Quantos não diziam
Que eras difícil, impulsiva, intratável,
Que eras rigorosa, inflexível,
Que eras, às vezes, sobranceira,
Que eras apenas certezas,
Que eras recalcitrante, intolerante!?
Fiquei achando que só tinhas defeitos.
De-repente-a-noite-universal-visita-a-família-
Sem-mandar-telegrama
E te rouba os terríveis todos defeitos,
E tu ficaste tão silenciosamente boa,
Tão insuportavelmente tolerante,
Na tua indiferença!
Eu sou o que penso, e não o que quero. O pensar leva ao querer, é o querer quem provoca a ação. Ação sem querer é o mesmo que fazer sem vontade. Não existe caminho distante, o distante é o caminho sem propósito. Se penso, existo, se não penso não vou além de um organismo que permanece vivo, impulsionado por um coração que bate indiferente à minha vontade. Portanto, cuidado com o que pensa e deseja.
Num dia ensolarado, que poderia ser lembrado como marco do início de uma época abundante em benefício para a população, foi o começo de uma fase nublosa da História republicana, composta de tipos humanos de abomináveis atitudes, podendo-se resumir em falcatruas e dilapidação do bolso alheio pelos atos praticados, que acontece em escala crescente.
O paralelismo é o nome que se dá a uma construção sintática em que se coordenam segmentos de mesma estrutura ou de estrutura semelhante. Em outras palavras, o princípio do paralelismo é o de que só se podem coordenar segmentos homólogos. Por exemplo: abaixo (frase 1), não se respeitou o paralelismo porque se coordenou um adjetivo (viajado) e uma oração (que tem muita experiência). Para que haja paralelismo, ou se coordenam as duas orações de estrutura semelhante (frase 2) ou se coordenam dois adjetivos (frase 3). Uma terceira correção consistiria em eliminar a coordenação interoracional e, portanto, em manter apenas a coordenação entre adjetivos (frase 3). Vamos às frases:
Quando apareceram onze esqueletos, infantis na maioria, em pequena caverna da Serra da Raposa, a palavra de León Clerot foi a primeira a ser requisitada. Era o homem do museu das Trincheiras, cheio de queixas do governo de José Américo, a quem acusava de não lhe dar apoio. Fui destacado por Octacílio de Queiroz, de A União, para escalar o penhasco onde já começava, mesmo inacessível, uma espécie de romaria. “Osso não tem idade, mas isso ou sobrou do cólera ou da guerra de tribos” – alvitrou o coronel Elias Fernandes, delegado de Campina, chefe da expedição a que fui me incorporar antes da chegada do antropólogo. Foi minha única reportagem de repercussão fora da Paraíba, reescrita pelo O Cruzeiro, sem menção ao autor e à fonte originais.
Não há a menor probabilidade de brumas em João Pessoa, muito menos no mês de dezembro. Qual o sentido do título, então? Expliquemos. Como nos encontramos no hemisfério sul, o sol está, neste momento, fazendo uma aparente caminhada em direção ao sul, saindo do período equinocial, para entrar no período solsticial. No mês de setembro, entramos no equinócio da primavera, iniciando a estação dos dias mais longos que as noites. No dia 21 de dezembro, data do solstício de verão, com o sol na constelação de Sagitário (de 18/12 a 18/01), acontecerá o dia mais longo do ano.
Entrei no pub sem grandes expectativas, nada me levou até lá por informações prévias, fossem elas dos raros amigos que cultivava, ou por indicações de críticas jornalísticas. Entrei por entrar, talvez pela melancolia que havia dado o ar de sua graça, o que não era algo incomum ocorrer comigo.
Saí de casa sem objetivos definidos. Saí por simplesmente achar que seria pior ficar, onde apenas morava e pouco havia a fazer, salvo o de apenas receber os impactos comprando a edição do dia do The Guardian,
Gavetas saem da parede, armazenam letras de blues, blusas e pequenos aparelhos de jantar, feito casinhas de crianças. Ao lado, quadros e uma placa de carro caída numa noite torrencial quando os céus desabaram num aguaceiro. Ela seria um futuro número da sorte? Em outro ponto, o candeeiro pende sem iluminar. E se vê espalhados jarros e plantas e o aroma de um incenso raro trazido à margem de um rio distante. Era feito beijo de hortelã que os lábios pediam.
