Para esta espécie de terapia há necessidade do olhar. Um deficiente visual, por exemplo, não pode se utilizar dessa terapia. Mas, diz o ditado que “o pior cego é aquele que não quer ver”. Para este, é inútil a “paisagem-terapia”. Ele olha um por do sol e não o vê, uma madrugada, a mesma coisa, um jardim, idem. Tem jardineiro que exerce o seu trabalho com a cegueira da ignorância. Não digo que chegue a falar com as plantas, como procedia um príncipe inglês, mas que as olhe com um sentimento de amor.

Eu sempre estou usando essa terapia e me sinto muito bem. Parece que lavamos a alma. Jesus já convidava: “Olhai os lírios do campo”. E desse convite deu uma lição. A lição da despreocupação, da fé, da confiança na vida, na providência divina.

Deus encheu o mundo de belezas naturais para que o homem alegre a sua alma. Olhar e não ver é a mesma coisa de não olhar... A Natureza é a grande riqueza que Deus nos deu, de graça. Eu estou sempre pondo o olhar nas coisas belas da vida e saio delas com outro astral. E aqui, repito: uma das coisas belas de uma viagem aérea é olhar as nuvens pela janelinha do avião. As nuvens ficam lá embaixo nos infundindo uma tranquilidade interior enorme. Lembram, às vezes, um campo cheio de ovelhas. Ora, e foi justamente isso que vimos, não só nos caminhos pelo interior da Escócia, como agora nova Nova Zelândia. Que paz, esta paisagem rural nos transmite! Só as ovelhas não elevam o olhar para ver a dança silenciosa das nuvens. Elas se comportam como certos homens de negócio. Fixados nos seus interesses imediatos, não têm tempo para ver as coisas belas.

Ah, a terapia da vista aérea! E que dizer das florestas e das montanhas, sem esquecer as cascatas? As montanhas, no seu silêncio, dão lições de misticismo. Não foi sem motivo que Jesus aproveitou aquela elevação de terra para proferir o seu primeiro sermão.

Terapia da paisagem! É difícil sair de uma praia, como a nossa de Tambaú, com a alma suja de pessimismo, de ódio ou mau humor.

O poeta Bilac convidou-nos a “ouvir” as estrelas. O físico e matemático Pascal, vez por outra, derramava os olhos no Infinito, o que alimentou muitas de suas reflexões.

Terapia da paisagem. Não custa nada, e faz muito bem ao espírito!

abril 21, 2013

Na história da música, especialmente do Rock'n'Roll, algumas capas de discos, elaboradas com grande criatividade, acabaram se tornando mais conhecidas do que as próprias canções, sendo copiadas e parodiadas exaustivamente, até mesmo por outros artistas.

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abril 20, 2013

Germano, meu filho e mestre, escreveu, outro dia, em sua coluna no Correio da Paraíba, uma crônica sobre a Nova Zelândia exaltando as belezas daquele país, com destaque para suas enormes montanhas, espetáculo que tanto o maravilhou, na nossa segunda viagem àquela ilha, isolada de tudo, entre o Oceano Pacífico e o Mar da Tasmânia.

E como os meus, os olhos dele se juntaram na mesma emoção. Aqui para nós, é um espetáculo único no mundo. São quilômetros e mais quilômetros entre florestas primitivas e montanhas, com a estrada se curvando pelo meio. Montanhas imensas, gigantescas agarradas umas às outras, como se estivessem brincando de ciranda. Nunca um silêncio falou tão alto. Era a voz de Deus, o autor daquela maravilha da Natureza. E assim íamos entre as matas e as montanhas. Curioso, não vimos pássaros voando sobre aquelas montanhas, mas, segundo Germano, que se adentrou pela floresta, ouviu-os cantar lindamente. Mas, o bonito mesmo eram as cascatas que desciam daquelas alturas, silenciosas e belas, como se fossem lágrimas. Será que as montanhas choram?...

Lembrei-me, ligeiramente, de Atenas e do Havaí, cujas montanhas também são belas, juntamente com as ilhas.

Mas, como já disse, essas montanhas da Nova Zelândia são um espetáculo único no nosso planeta. Elas pareciam que estavam resguardando as cidades de qualquer ataque, de qualquer invasão.

Em baixo, vez por outra, um rio ou riacho correndo, alimentado pelas cascatas. E nada havia além do silêncio, a única música que se ouvia naquele ermo.

Germano dirigindo o carro, por sinal pela mão esquerda, coisa de inglês. Seus olhos de arquiteto chegavam às lágrimas. A verdade é que aquelas montanhas falavam. Pareciam querer proteger a Natureza contra a invasão do homem.

E a contemplação de uma montanha vale por uma prece, assim como contemplar o mar. Mas o mar – desculpe-me a Nova Zelândia – só o de Tambaú ou de Manaíra, que estão a exigir mais cuidado do Poder Público, sobretudo pelo lixo e contaminação de suas águas.

Nossas praias são um local ótimo para a meditação. E nada de patins e patinetes no passeio público, ameaçando a integridade física das pessoas.

Impossível esquecer as montanhas da Nova Zelândia, só vendo para crer.

abril 14, 2013

Não me surpreendeu a morte dele, como também não me surpreende a morte dos outros. É da lei que assim seja. Ninguém escapa à sua dura inexorabilidade. Agora a reflexão a fazer é esta: o que fez ele da vida e na vida? Há quem diga que ele foi para o céu, outros para o inferno, e, por fim o purgatório. Depois há aqueles que acreditam que tudo vira pó, nada mais resta. E surge a pergunta, que adianta a vida seja digna ou não, se não há nada, nem ninguém para nos julgar?

Estas reflexões me chegaram com a notícia do falecimento do meu amigo Dorgival Terceiro Neto. Um homem que sempre me deixou uma excelente impressão e também uma lição. Terceiro Neto foi um homem sereno e sério, que fez de sua vida uma obra de arte.

De poucos sorrisos, a constante nele era a seriedade, o sentimento de responsabilidade. Inimigo implacável da corrupção, sobretudo na política, a qual exerceu com muita dignidade. Seja como governador, seja como prefeito, ele sempre deu um exemplo admirável de honestidade.

O bem humorado filósofo grego Diógenes, discípulo de Sócrates que fez da pobreza extrema uma virtude, chegando a “morar” num barril, segundo a História, vivia pelas ruas de Atenas, com uma lanterna na mão dizendo-se “em busca de um homem honesto”, e isto em plena luz solar. E não o encontrou. Tenho certeza de que se o nosso Dorgival Terceiro Neto estivesse por lá, o filósofo não teria perdido o seu tempo.

Certa vez, faz alguns anos, encontrei-o casualmente em São Paulo, um pouco irritado com a deficiência auditiva. Tinha vindo do consultório médico. Abraçou-me, fez referências elogiosas às minhas crônicas, e saiu. Nunca esquecerei aquele cordial abraço e seu sereno meio-sorriso. O encontro comoveu-me.

Terceiro Neto saiu da vida pública em paz com a sua consciência, E, sem dúvida, é essa paz que lhe dará o verdadeiro paraíso.

Escritor, membro da nossa Academia de Letras, o nosso Dorgival foi um telúrico por excelência. Amava a sua terra como ninguém.

Nunca me esqueci da imagem daquele jovem casal de noivos transitando pelas ruas da cidade. Ele e Marlene... Estavam em plena lua de mel. Terceiro sempre foi um cavalheiro, homem de boas maneiras, que impunha respeito. Um homem em quem poderíamos confiar cegamente.

abril 14, 2013

Os anos 70 são conhecidos como a era da pacificação, do flower power, do psicodelismo e das discotecas alucinantes. Nesse período de liberação política e cultural, as gírias proliferaram e muitas delas foram incorporadas à linguagem cotidiana, sendo faladas até nos dias atuais. Outras, contudo, caíram no desuso e dificilmente são reconhecidas pelas gerações mais novas. Você, por exemplo, conhece ou lembra de algum desses 10 vocábulos?

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abril 12, 2013

Não, não foi da minha boca que saiu o Eureka, mas na dele. Dir-se-ia que estava “possuído” de um bom espírito.

Foi assim. Estava eu sentado num banco do calçadão da praia Manaíra, de costas para o mar, fazendo minhas meditaçõezinhas crepusculares, quando ele chegou, lançando-me logo uma censura: “Você, de costas para este mar lindo?! Um mar que não existe em Paris, uma de suas cidades favoritas, nem em muitos outros países por onde você costuma andar?...”

Ele era todo entusiasmo, aquele mesmo entusiasmo de Arquimedes quando descobriu a lei da hidrostática.

Levantei-me imediatamente do banco, abracei-o e lhe dei toda razão pelo meu alheamento. O mar lindo e tranquilo às minhas costas, e eu completamente indiferente, já pensou?

Mas Carlos é assim. Que Carlos? O cronista, ex-secretário de estado da Educação, e atual Superintendente do Departamento de Estradas e Rodagem da Paraíba, Carlos Pereira! Um homem que vive num constante estado de inspiração, sem jamais deixar de olhar para as belezas da vida. E quem vive neste estado é uma pessoa feliz.

Outro sentimento que é uma constante nele, o sentimento telúrico. Ele adora esta nossa capital, o nosso mar, o nosso Cabo Branco, os nossos flamboyants, nossas acácias, nossos pau d'arcos, que o sulista chama de “ipês”, a nossa Lagoa - nosso espelho aquático -, o mar de Manaíra. Lembrar que o cronista Carlos Pereira é um saudosista admirável. Vez por outra está transformando o passado em presente. Não me sai da cabeça o seu grito eufórico chamando a minha atenção para o mar a quem eu dera as costas. “Cronista, este mar é uma maravilha!” Pedi-lhe perdão e virei-me para aquele belo panorama, muito diferente do rio Sena de Paris. Valeu a reprimenda.

E fiquei imaginando. Se Jesus passasse por nossas praias, diria “olhai o mar de Manaíra”, e esqueceria por um momento os lírios do campo.

E também fiquei pensando: feliz é o homem que sabe sentir, observar e está sempre pronto para contemplar as belezas da vida.

março 31, 2013

Estivemos na Nova Zelândia em 2008 e, desde então, o país se tornou, para mim e minha família, um referencial absoluto de inigualáveis paisagens naturais, civilidade e respeito ao meio ambiente.

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março 26, 2013

Quer saber de uma coisa curta e certa? É fazer amigos, pois são eles que enfeitam a vida, que nos tornam humanos. É por isso que a solidão é um martírio para muita gente. A solidão a que me refiro é a solidão egoísta. Sim, porque existe aquela que nos induz à reflexão, à conversa íntima, à leitura, à meditação, em que a gente faz avaliações.

Não esquecer que a vida é comunicação. E esta realidade quem nos ensina é a própria Natureza, sem esquecer a tecnologia. Tudo nela está em constante relacionamento. E que dizer do nosso corpo, com o sangue se comunicando com as células, o coração em constante pulsação, marcando os nossos passos, o oxigênio entrando e saindo no nosso corpo, a vida se expressando muito bem no movimento das ondas do mar. Afinal, quando a comunicação para, tudo morre. O egoísta é um morto vivo.

Quem ama não se sente só. Mesmo que não tenha ninguém ao seu lado. Depois há a arte, a literatura, os gestos de bondade. Viver sem conviver é morrer, porquanto a vida é constante comunicação, repito. Mas, lembremos que além da vivencia e da convivência, há a transcendência. Quando, então, a solidão desaparece. Afinal, ninguém está só quando está em paz com a sua consciência. Solidão exige silêncio, e na solidão a gente conversa com Deus.

Respirar é o ato mais importante de nossa existência. Se você se sente só, que tal uma caminhada à beira-mar, um passeio num bosque, uma visita a algum solitário, uma boa música, a leitura de um bom livro, um livro que nos ensine a viver, a conviver, a transcender?

Lembre-se que você é detentor de muitos bens. Você tem olhos sadios, você tem boa imagem, você pode ler, você pode caminhar, você pode respirar, você pode fazer muitas coisas que outras pessoas não podem fazer. Você ama.

Verdade, beleza e bondade, eis uma trindade que não é santíssima, mas que é tudo na nossa vida. A verdade que nos liberta dos erros, a beleza que enfeita vida e a bondade que nos conforta e nos eleva. Mas nunca se esqueça que a maior arte é a arte de fazer amigos, Sem eles a vida se transforma num deserto. Assim, prefira o jardim ao deserto

março 25, 2013

Eis aí duas coisas importantes na nossa vida. Queiramos ou não, somos rotineiros e aventureiros. Desde quando acordamos domina a rotina. Em grande parte de nossa vida, viramos robôs. E eu me lembro agora de um velho funcionário do Palácio da Redenção, que mal entrava no seu gabinete de trabalho, atirava o chapéu direto para o cabide. Que pontaria! Um admirável automatismo.

E por falar em rotina, lembrar que todo o nosso corpo é uma usina que funciona automaticamente. Que beleza! Já pensou se precisássemos pensar em cada passada que damos? Viva o senhor instinto!

Pensando bem, quase tudo é rotina em nossa vida. Mas o bom mesmo é a aventura. É esta que nos dá experiência. Quer ver uma gostosa aventura? A leitura. Tenho pena dos que não lêem. O velho Montaigne, depois de enjoado da vida, resolveu trancar-se na sua torre, isolando-se do mundo para escrever os seus excelentes monólogos. Também tenho pena daqueles cujo trabalho é uma rotina. É por isso que muita gente, da sexta à tarde para a segunda, vai procurar uma aventura. A rotina mata...

E a aventura de uma viagem? Conhecer nova gente, novos costumes, novas paisagens. Que bom. A gente vem de mente renovada para enfrentar a rotina, que ficou nos esperando. E com a alma renovada até a rotina é tolerável. A viagem traz novas experiências, e, com novas experiências, mais sabedoria. O sociólogo Donald Pierson colocou nos desejos fundamentais do homem o de novas experiências.

E para quem não gosta de viagem, a leitura é uma ótima sugestão para as novas experiências. Houve um escritor que escreveu um livro que tinha por título “Viajando na minha biblioteca”. A leitura também mata a rotina, graças à aventura do espírito.

Aqui para nós, nada mais triste do que um casal rotineiro... Mas, ora bolas, vou fazer agora a coisa mais rotineira da vida: a barba. Eis um ato que me entedia. Uma verdadeira tortura. As mulheres têm a menstruação, mensal, mas, fazer a barba é pior porque é todo dia. Disseram-me que sangue de rato acaba com a barba. Será?

Que venha a barba nossa de cada dia, o escovar dos dentes, os mesmos cumprimentos, os mesmos telefonemas, pois a rotina não nos dá medo. O que nos faz medo é a aventura. Mas, diz o ditado, quem não arrisca não petisca.

março 24, 2013

Por que Jesus, ao invés de um luxuoso palácio, nasceu numa manjedoura? Eis aí uma indagação que incomoda. Uma manjedoura é um lugar muito humilde, impróprio para um deus nascer, se bem que, fosse depois iluminada por uma estrela, fato que não se viu em nenhum palácio. Um escritor italiano disse que a manjedoura envergonhou a muita gente, que desejava que seu nascimento ocorresse num luxuoso palácio, porquanto só assim impressionaria o povo. O povo adora ostentações...

Mas Jesus preferiu nascer entre animais domésticos, em comunhão com a natureza. Teve como pai terreno um humilde carpinteiro. E passou a infância vendo seu pai serrando a madeira. E quem sabe lá se ajudou a José na confecção de uma cruz para algum criminoso, já que a crucificação era costume da época?

Proferiu seu primeiro sermão, em pleno campo, ao ar livre, com o povo se assentando no chão. Nada de luxo, nada de comodidade, nada de auto-falantes. Viveu e agiu sempre na mais pura simplicidade.

Curou cegos, paralíticos, leprosos, endemoniados, e nunca cobrou um centavo pelas curas que fez, nem por suas pregações. Dava de graça o que havia recebido de graça. Falou em todos os lugares, nunca discriminou ninguém. Compreendia a todos e a todos ensinava o perdão.

Não construiu nada para si, sequer um templo. E chegou ao cúmulo da humildade quando disse que os pássaros têm seus ninhos, as raposas seus covis, mas o filho do homem não tem uma pedra para recostar a cabeça.

Viveu grande parte de sua vida, aqui na Terra, no campo e à beira do Mar da Galiléia, e em Cafarnaum, que ele adorava. E preferiu a didática da Natureza à dos homens. No campo pregou, no campo multiplicou pães e peixes para matar a fome dos que o acompanhavam na marcha da pregação evangélica

Jesus foi todo humildade. E tão humilde foi, que entrou em Jerusalém, naquela manhã tranquila, acompanhado de seus discípulos, montado num burrico. Num burrico ou dentro de uma carruagem? Não. Entrou na cidade montado num jumento, que ele pediu emprestado.

Humildade foi o seu nome. Longe do luxo, da encenação, da ostentação.

março 24, 2013

Eudes Barros é meu irmão por parte de mãe, e com ele convivi por muitos anos. Nasceu em Alagoa Nova, onde viveu algum tempo. Certa manhã, ele, ao ver um pingo de chuva na folha de uma árvore, gritou, entusiasmado, para sua mãe: “olhe uma lágrima do céu”. Esse desabafo lírico muito impressionou mamãe, que só fez dizer: “este menino é um poeta. ”

A profecia se realizou. Muito jovem ainda, ele escreveu seu primeiro livro de poemas, que intitulou “Fontes e paús”. E dedicou um dos seus versos à sua terra natal, a que ele chamou “sítio de mangueiras”.

De Alagoa Nova, ele veio morar na capital, onde passou grande parte de sua existência. O poeta lança seu segundo livro, ainda de poesias, sob o título de “Cânticos da Terra Jovem”, livro que teve grande repercussão, sobretudo pelo magnífico poema “Jesus brasileiro”. Nesse poema ele conclui que Jesus nasceu em nosso país crucificado numa cruz de estrelas. Informam que a repercussão do poema foi tanta, que chegou a ser declamado na BBC de Londres.

Eudes Barros não foi apenas poeta, mas historiador e jornalista, chegando a fundar um jornal intitulado “A Rua”, que funcionou por muito tempo na antiga rua Duque de Caxias. Jornalista vigoroso, polêmico, colaborou por muito tempo no tradicional matutino “A União”, sobretudo quando este jornal foi dirigido pelo genial Carlos D. Fernandes, a quem Eudes respeitava e admirava. Articulista, cronista, o nosso poeta também escreveu uma série de sueltos assinado por “Til”.

Cem por cento jornalista, ele chegou até a escrever nos jornalzinhos da Festa das Neves. Temperamento polêmico por natureza, dele podia se dizer: não tem papa na língua. E, certa vez, na administração do governador de Argemiro de Figueiredo, chegou a complicar o governo, dizendo na manchete de seu jornal que “a polícia estava tramando contra o governo”. Isto foi o bastante para ele ser agredido em pleno Ponto de Cem Réis por policiais. Mas Eudes soube se desembaraçar dos agressores, graças ao fôlego para uma boa carreira.

Era grandíssimo amigo do tribuno Botto de Menezes e de José Américo de Almeida. No plano federal, seu ídolo foi Carlos Lacerda. E ambos se correspondiam com regularidade.

De nossa capital, foi morar no Rio, onde colaborou por muito tempo, no Jornal do Brasil.

Poeta, jornalista e historiador. Como historiador escreveu “Dezessete”, seu primeiro romance histórico, que depois passou a se denominar “Eles sonharam com a liberdade”. O livro teve grande repercussão e teve como tema a Revolução de 1817. E como ensaísta, escreveu um primoroso estudo sobre Augusto dos Anjos.

Ele tinha um profundo amor à sua mãe, Pia de Luna Freire, que enviuvou muito moça, casando-se depois com o meu pai, José Augusto Romero.

Congratulo-me com o grande jornal A União, que vem prestando uma justa homenagem ao seu antigo colaborador. Um jornal para o qual Eudes sempre olhou com muita reverência.

março 23, 2013

Quando você estiver procurando algo diferente para aquela reuniãozinha esperta de fim de semana, tentando fugir do som enjoativo e descartável das Anittas, dos Luãs e dos Telós dos dias atuais, experimente colocar no player esses grandes sucessos dos anos 80.

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março 22, 2013

A presidente Dilma veio nos visitar pela primeira vez. Foi uma visita relâmpago. Mas deu tempo para ela deixar uma boa verba de seis bilhões de reais para o nosso estado. E parte dessa verba é para o Centro de Convenções lá do Planalto Cabo Branco, que vai atrair milhares de turistas e congressistas para a nossa capital.

Dilma demorou pouco, mas deu tempo para tirar muitas fotos, exibir o seu charme, cabelo muito bem tratado, blusa vermelha e, decerto, um discreto e suave perfume. Seis bilhões já são alguma coisa. Houve entrevistas, sorrisos, palmadinhas nas costas e muito verbo, além da verba.

Mas, espero que os jornais que noticiaram a presença de Dilma não tenham chegado ao nosso Sertão, que está virando um grande deserto, com os açudes secando, o gado morrendo, e a sede matando as pessoas. Seria mais uma humilhação.

Lamentei muito que a visita da elegante presidente tenha se limitado apenas a João Pessoa. Acho até que muitos dos que a receberam tenham ficado calados. Esqueceram os sertanejos morrendo de fome. Depois, para o angustiante problema só há uma solução. E é aí que está o problema. A solução, que é a irrigação. Tirar um pouco da água do rio São Francisco e jogá-la no Sertão, que a coisa está braba. E outras secas aparecerão se nada disso for feito.

Mas por que não querem que a água do grande rio mate a sede das regiões vizinhas? Por que será que uma obra tão urgente demora tanto a sair do papel?

Daí o silêncio de Dilma, o silêncio das forças ocultas, que só querem o grande rio para elas. E que continuem a desviar a atenção para o crucial problema.

Ah se o presidente Epitácio Pessoa, nosso ilustre conterrâneo, soubesse desse frio alheamento diante da seca do sertão nordestino... Ele que chegou a ir para a tribuna bradar contra esta calamidade interminável. E isto de dedo em riste, como se pode ver em seu busto, logo à entrada da grande avenida que tem o seu nome. Duvido que ele recebesse um presidente e não lhe mostrasse os estragos da seca paraibana.

A presidente Dilma veio, como sempre bonita, arrumada, deixando 6 bilhões e, decerto, o cheiro de seu perfume de mulher elegante. Foi-se a Dilma e ficou a seca.

março 16, 2013

Você já se pegou imaginando, alguma vez, sobre como são as residências dos personagens da TV? A distribuição dos quartos... onde ficam os banheiros... os móveis... as varandas?

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março 15, 2013

Desta vez Paris estava molhada, gelada e calada. Muita gente transitando pelas ruas, apressada, que o frio está de gelar os ossos. Mesmo assim, a cidade sorri o seu sorriso de luz. Ninguém estaciona nas ruas para um bate-papo. Gente pra cá, gente prá lá. E eu na mania de reflexão fico a imaginar coisas. A vida é uma grande incógnita. Cada pessoa um enigma desafiando decifração.

Paris! Como esta cidade é panorâmica, aberta, escancarada. Que diferença de Londres! Londres não tem uma paisagem como estas.

Eis-nos caminhando no frio. A Torre Eiffel também morrendo de frio, sem ninguém por perto. Até a grande passarela da cidade, que é a Avenida Champs Élysées, está com pouca gente.

Ora, ora, mas o que é que eu vejo agora, dentro da cidade molhada? Um cego. Um homem muito bem vestido, como se fosse para uma solenidade, caminhando com a ajuda de uma bengala. Ia num caminhar reto de quem sabia para onde ia. Cego! Cego em Paris. Esteja no inverno, esteja na primavera, para ele é indiferente. Mas o que mais me chamava a atenção era a sua elegante postura. E eu e você com a vista boa, ainda reclamando da vida, e com esse orgulho besta. Ah como, às vezes, esquecemos de ser gratos à vida...

Mas, para onde vamos com este frio? Restaurante! E no inverno todos os restaurantes de Paris estão lotados. Germano anuncia que, amanhã, estaremos na Ópera de Paris, o Palais Garnier, um dos lugares mais elegantes da cidade-luz. E o que é que vai ser encenado naquele tradicional teatro? A ópera de Ravel, “O menino e os sortilégios”, cujo libreto foi escrito por Colette. Que bom ter olhos sadios para ver Paris. O homem cego não irá ao Teatro. E para onde ele iria, naquele caminhar reto, segurando sua elegante bengala?

Não sei, não. Só sei que o fato me impressionou. A verdade é que olhando o sofrimento alheio, a gente sofre menos.

E vou terminar a crônica. Basta de tantas lágrimas e de tanta chuva. Noutra crônica falaremos de coisas mais alegres. Ah, como ficou na minha memória aquele homem, sozinho, dentro da noite gelada e molhada... Cego em Paris.

março 10, 2013

Guardadas as malas, feitas as recomendações de praxe, os cintos ajustados e, por fim, aquela recomendação aos senhores passageiros sobre como devemos proceder, na hipótese de a aeronave cair no mar. Pouquíssimos prestam a atenção aos avisos. É como na viagem da vida, ninguém gosta de ouvir falar em morte. Faz de conta que ela não existe...

Mas voltando à aeronave, tudo está pronto para o voo. A noite é escura lá fora. Os passageiros procuram se acomodar de qualquer jeito. Uns dormem, outros lêem livros, revistas, a maioria se distrai com o video à sua frente. Pouco mais, um choro estrangulado de uma criança. Decerto está à procura do seio materno.

O avião começa a se locomover devagarinho no asfalto do aeroporto, com uma certa preguiça. A noite é estrelada, De repente esse pássaro de alumínio começa a se preparar para o voo. É talvez o momento mais tenso. As turbinas começam a funcionar. Mas os passageiros não estão tomando consciência disso. É um momento dramático. A aeronave perde o medo e se lança no asfalto. É o momento chamado rolagem... E nessa decolagem, que o português chama descolagem, o avião começa a comer distâncias. É um nadinha no espaço. E se você não for medroso, que tal dar uma olhadinha no abismo? A grande aeronave que a gente viu lá embaixo, não passa agora de um caixa de fósforo na imensidão cósmica. A velocidade é grande, mas o pássaro parece que está dormindo.

Agora quase todo mundo está dormindo. É preciso esquecer o perigo. De vez em quando um solavanco de turbulência. Muitos se entreolham.

E eis que chega a hora da refeição. As aeromoças com os seus sorrisos vão nos trazendo as refeições, (ah, como admiro estas mulheres que passam a noite servindo). Agora esta reflexão: para que eu viaje bem, quantos me servem?” Que seria de nós sem o suor do outro?

Mas, o dramático é agora. O avião está descendo. É o momento da turbulência provocada pelos ventos. É o momento mais perigoso. É por isso que muita gente reza. O monstro está descendo, descendo, como se estivesse com medo. Agora é o momento final, a chamada aterrissagem, que o português denomina aterragem. E eis que o avião pousa no solo. Haja palmas para o comandante, este herói dos ares.

março 09, 2013