Numa chuva como esta
é comum que alguém se sinta
um pouquinho entristecido.
Pois costuma se dizer
que do frio possa vir
o que chamam depressão.
Em verdade, convenhamos,
há uma certa nostalgia
neste céu que lacrimeja,
a tudo umedece
e aos poetas enternece.
De outro lado, se supõe:
o calor que o sol aviva
na manhã iluminada
é capaz de germinar
um aceno de euforia.
Desde já, sou réu confesso,
se de crime me acusarem
por louvar sem discrição
toda chuva que nos chega.
Ainda que ciente
dos estragos que ela causa
aos que pouco receberam
deste mundo tão injusto,
eu me rendo ao deleite
em total contemplação.
Mas é dia de falar
do friozinho e da garoa
que pincelam o cenário.
Se do clima impiedoso
vem qualquer melancolia,
não podemos esquecer
que da mais profunda agrura,
muitas vezes produziu-se
o melhor de nossa arte.
Na poesia, no romance
e na música ao longe,
as angústias lapidaram
obras primas e eternas.
Do contrário, no calor
raramente se produz.
Volto os olhos ao jardim
para pétalas e folhas.
As gotículas do orvalho,
que da noite remanescem,
agora se misturam
às da chuva que não cessa.
Sob o céu da cor do mar
o horizonte se confunde
com a linha que os separa.
O marulho no silêncio
sobressai-se mais solene.
Suas vozes são mais claras
como limpa, a paisagem.
Onde estão os passarinhos?
Decerto emudeceram
no aconchego do coqueiro
que lhes serve como ninhos
e onde lá são aquecidos.
Alegria é o que encontro
na conversa intimista
com as ideias que me vêm.
Mesmo que a nostalgia
se decante em verso e prosa,
quando o inverno se aproxima,
não consigo ficar triste
ao sentir o regozijo
destas plantas bem regadas.
Lembro do amado pai,
que do frio reclamava.
Nos alpes, a saudade
do calor de sua terra,
tantas vezes o chamou.
Agora imagino,
cobertor não lhe faz falta.
Pois a sua consciência,
limpa e pura como a chuva,
é capaz de aquecer
as lembranças mais saudosas,
com o amor que aqui deixou.
