Lembro bem do dia em que te conheci. Eu andava distraída, a catalogar coisas bonitas, quando te ouvi espalhando os sons da tua alegria. Bastou um segundo para o mundo se transformar. Havia luz em toda parte, uma explosão de cores e um novo amor em mim.
A cada encontro nosso, a minha respiração se alterava diante da absoluta beleza que escapava de ti. Teus pequenos milagres me punham um sabor de divindade na boca. Nenhum assunto era pequeno ou desimportante.
Alphonse Osbert, 1894
Histórias que beiravam o ridículo eram contadas como se fossem grandiosas epopeias. Eu acreditava (e ainda acredito) em todas elas, porque és tão imenso que nada me custa crer em ti. Juntos, experimentamos solenes e mundanos instantes. Nas catedrais me puseste a ouvir a voz da angelitude e o som das lágrimas nos funerais; em palácios me apontaste os covis e os fantasmas vingadores; em casebres me contaste de sonhos plebeus e me ensinaste a embalar o sono dos inocentes com a mais pura esperança. Vingança e redenção, mistérios da alma humana, nada te escapou.
Não se passa um dia sem que eu recorde da tua infinita capacidade de confortar o meu coração aflito, ao me dizer que o mundo tem cura e há alegrias escondidas nas notas musicais.
Quando penso em ti, ensaio uns passinhos miúdos na calçada, tamborilo os dedos sem perceber e imagino uma dança contigo, rica de rodopios. Um riso largo se instala no meu rosto diante da tua arte, caleidoscópio de sonhos.
Alphonse Osbert, 1906
Por tudo isso, não acreditei quando me disseram que caía uma chuva gelada no dia que o teu corpo foi sepultado, num 5 de dezembro de quase inverno. Achei impossível que, neste nosso mundo tão necessitado, pusessem o amor em uma vala comum e lá o deixassem, esquecido. Logo tu, o portador de graça sublime e dos mais escandalosos risos.
Chegue até Mozart com seu coração partido e olhe-o demoradamente. Uma alegria então lhe tomará por dentro, um bálsamo que brota do peito, iluminando o mundo.
Mozart é a primavera surgindo, mansa, nas almas abatidas pelo inverno.
Mozart é o amor.
Mozart é a primavera surgindo, mansa, nas almas abatidas pelo inverno.
Mozart é o amor.
Para Wolfgang Mozart, que morreu há 230 anos, em 5 de dezembro de 1791.
