Uma partida de futebol

Há 40 anos, o Brasil acordava de ressaca. Eu, ainda na versão menino de 12 anos, assim os 120 milhões de brasileiros à época, despertavam naquela terça-feira, 6 de julho de 1982, certos de que o dia anterior estava apenas começando. Aquele 3 a 2 inexistia, era inaceitável. Os deuses da bola teriam descoberto algum equívoco e corrigiriam aquele desfecho.

Lógico que aquela cabeçada firme de Oscar no canto esquerdo do italiano Dino Zoff entrou no gol. A imagem estampada na história era a alegria explosiva do meia Falcão no gol consagrador de empate em 2 a 2 e não o choro de

Falcão 1982

Museu Futebol

um menino nas arquibancadas do estádio. De alguma forma, os zagueiros brasileiros cortariam algum dos três chutes do atacante Paolo Rossi que balançaram as redes brasileiras. O juiz israelense Abraham Klein teria visto e marcado o pênalti escandaloso quando, nada gentil e provavelmente encantado pelo talento de Zico, arrancou um pedaço da camisa 10 do craque canarinho.

Quando o juiz apitou pela última vez no estádio Sarriá, em Barcelona, na Espanha, lembro que fiquei esperando algo. Era ilógico e inverídico que era um ponto final, aliás, um apito final. Não havia dúvida. Uma nova partida seria iniciada, surgiria um convite para que aqueles mágicos com a bola nos pés continuassem a jogar até levantar a taça, alguma autoridade faria o jogo recomeçar e determinaria o fim correto.

Aquele time vestido de amarelo era invencível e jamais seria derrotado pelos homens de azul, ou de qualquer outra tonalidade. Ele havia batido o temido uniforme vermelho soviético, o azul escuro escocês, o branco oceânico. Os hermanos vizinhos argentinos foram atropelados pelos brasileiros. E bastava o empate.

Seleção 1982 ▪ Titulares S. Marinho / Museu Futebol

ESQ ⇀ DIR ▪ Jogadores em pé: Valdir Perez, Leandro, Oscar, Falcão, Luizinho e Junior ▪ Agachados: Sócrates, Cerezo, Serginho, Zico e Éder

A véspera, o 5 de julho, simplesmente terminaria com aquele placar contrário de 3 a 2. Em 1982, o script era perfeito. Os últimos meses só reforçaram a convicção de que o caminho seria a taça e mais uma estrela verde bordada no peito. Mesmo sem o apelo do “Coloca ponta, Telê” ter sido atendido, o roteiro levaria até em 11 de julho, no estádio Santiago Bernabéu, em Madri, palco da final. O adversário seria certamente um grande coadjuvante e o título ficaria com o escrete canarinho. Não seria necessário aguardar mais 12 anos para gritar campeão, aliás, tetracampeão. A escalação dos heróis estava decorada: Valdir Perez, Leandro, Oscar, Luizinho e Júnior; Cerezo, Falcão, o capitão doutor Sócrates, Zico, Serginho e Éder. O comandante o inesquecível Telê Santana.

Fonte ▪ PinImg

Telê Santana ▪ 1931—2006

De quatro em quatro anos, pelo meio do ano (em 2022 será diferente), o país se transforma, veste as cores verde e amarela, faz uma espécie de trégua por causa da bola de futebol. Bom, cada vez menos isso acontece por motivos bastante conhecidos. Em 1982, o ar respirado no país era de alegria e certeza que teríamos replay de 1958, 1962 e 1970. O pesadelo de 1950 estava muito distante. O Brasil vivia os tempos da caminhada da volta da democracia, os exilados voltavam à terrinha, cantavam a liberdade meio que ainda envergonhada, mas seguiam os passos para enterrar a ditadura. Era hora de sair das noites escuras e voltar a sorrir.

E eis que há 5 de julho de 1982. O juiz apita o fim do jogo. No Centro de João Pessoa, mais precisamente no café apinhado de pessoas no Ponto de Cem Réis, onde eu e meu pai terminamos de assistir

SxCCO

Paolo Rossi ▪ 1956—2020

a partida após a primeira televisão a cores de casa quebrar, como um presságio, instantes antes do início do fatídico Brasil x Itália, os torcedores começaram a se dispersar cabisbaixos, procurando entender o que os seus olhos haviam visto.

Vários buscaram culpados. Outros despejaram raiva contra o coitado Paolo Rossi. Na final, a Azurra levantou merecidamente a taça. O tempo, de sabedoria suprema, sarou tudo. Os anos e os quadriênios copeiros se passaram, levantamos o troféu mais duas vezes, Baggio e Romário vieram e passaram, os alemães nos ensinaram com um 7 a 1 a viver uma nova ressaca monstruosa. Porém, da jornada junho/julho na Espanha ficou o orgulho danado da arte de jogar futebol. A Revista Placar está certa: “As derrotas são mais educativas”.

A cidade retomava algum movimento no meio da tarde. As ruas desertas durante o jogo voltavam a ter veículos circulando. Eu e meu pai saímos dali caminhando tranquilamente até uma parada de ônibus. Olhei para ele e perguntei inocentemente: “E agora?” Ele explicou com simplicidade que para o Brasil aquela Copa do Mundo havia terminado, que foi só um jogo de futebol em que se ganha, empata ou perde. E completou serenamente: “Em quatro anos tem mais!”. E no dia 6 de julho, uma terça-feira, o dia da ressaca, fui assistir aula. O mundo brasileiro voltava ao normal.

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