O deslocamento do mito, em O pássaro secreto, traduz o próprio deslocamento da personagem Aglaia Negromonte, que necessita romper com a linearidade da rotina e ir em busca de um relato mais íntimo que dê conta de si mesma e de sua separação do mundo.
Desmembrar a narrativa de primeira pessoa em duas, sendo uma delas, a princípio, uma metadiegese ou hipodiegese, não é nenhuma novidade na criação literária. Sem entrarmos muito nos detalhes da Odisseia ou da Eneida, podemos verificar nesses poemas uma hipodiegese, com o narrador de terceira pessoa abrindo espaço para que os heróis Odisseu e Eneias narrem, por si próprios, a sua história em primeira pessoa. Isto se faz, contudo, em espaços narrativos bem destacados – Odisseia, nos Cantos IX-XII; Eneida, nos Livros II e III –, tendo o leitor a clareza de que se trata de um recurso de flashback, de modo a situá-lo no passado dos acontecimentos, para que a narrativa, que começa in medias res, possa ter sentido.
Vemos em O pássaro secreto uma técnica mais próxima de Eça de Queirós do que de Homero ou de Virgílio. Marília Arnaud, contudo, separa nitidamente os dois textos – passado e presente –, usando o itálico para o passado e colocando esta narrativa nos capítulos ímpares. Outra diferença básica é que ambos os textos, o do passado e o do presente são da mesma personagem, mas com um adensamento de um para o outro, quebrando inclusive a linearidade e entrando no intimismo do monólogo interior, aproximando-se, em algumas ocasiões de um fluxo de consciência.
uma vida que não se restitui; uma dissolução do mundo “em borrões” (p. 22);
um espaço de queda vertiginosa, em meio ao nada (“e eu piso o nada e caio, caio, caio”, p. 36);
um desejo de dormir para sempre, sem sequer procurar saber o próprio nome; uma repetição tediosa dos dias, resultado de uma enfermidade psicossomática; compreensão da vida como “flores em carne viva” (p. 91),
metáfora da miséria do mundo, tendo como resultado uma ferida aberta no silêncio – “Feridas abertas não falam. Feridas abertas sangram” (p. 107);
língua que se transforma em pedra, silêncio e choro (“uma pedra tomou o lugar da minha língua e, engolida pelo silêncio, apenas choro”, p. 127),
na dissolução da personagem, revelando também a desconstrução do mito; o estado de letargia, na compreensão da perda de si mesma, entre a luz e a escuridão, e o encontro da “tristeza mais triste” (p. 155);
a impossibilidade de compreensão do que é o amor, por conta de uma vida que ficou para trás; a falta, enfim, de perspectiva que anuncie um novo dia.
A boa narrativa é assim: longe de se fechar em si mesma, ela diz ao leitor por onde caminhar, revelando os vários caminhos que se abrem ao ser percorrida. Cabe ao crítico, por outro lado, saber que o caminho escolhido é um dentre os muitos possíveis; que a sua crítica/análise não fecha nunca um texto. Ao contrário, torna-o ainda mais aberto e propício a estimular novas e instigantes leituras.
Vem daí o deslocamento operado no mito, próprio da sua essência dinâmica. O mito nunca fica aprisionado na sua origem, transformando-se e recriando-se a cada uso, no decorrer do tempo. Aglaia, do brilho que seu nome sugere, só conhece a escuridão que lhe pesa no sobrenome e na vida. Associe-se o seu sobrenome ao apelido carinhoso, Marrã, que a avó lhe dá e, ainda ao nome da avó, Sarita, e teremos alguns componentes para se desconfiar aí de uma origem judaica da personagem. Negromonte é, literalmente, Schwazenberg... O apelido Marrã remete ao significado de “porquinha”, o que pode ser carinhoso, como já dissemos, mas cuja origem está atrelada a um insulto aos judeus, considerados impuros, por isso associados ao porco, cuja carne eles não comem, por proibição religiosa. Aglaia, por definição, é aquela que se não se encontra a si mesma em lugar nenhum, excluída, como a estranha a qualquer tribo.
Quem lê o livro e não se deixa envolver pela narrativa paralela, pode ver nela um delírio fragmentado. Só com a leitura dessa narrativa, destacada da outra linear, é que se pode constatar a existência de um estado de suprarrealidade continuado, que embora possa situar melhor o leitor diante da narrativa não a esclarece de todo, condizente com a essência da criação literária que se expande a cada leitura.
Por ora, ressalto apenas que, no seu novo despertar, ainda que dissociativo, Aglaia se dá conta de que nós, seres humanos, em algum momento, acabamos por nos perder de nós mesmos e sequer percebemos como e quando isso se deu. Esse grande dilema humano, (des)velado por Marília Arnaud, exige do leitor o reconhecimento da epifania concedida por um livro belo, que desafia e inquieta a quem busca compreendê-lo e, sobretudo, senti-lo.
