O punhal tem duas faces:
a que brota
e a que geme.
Eis a porção do falso
que constitui a verdade...
Se disser tudo,
restará apenas a última mentira.
Rente ao chão,
toda mentira resvala na inutilidade.
A verdade é incomunicável e não se fixada
em palavras.
Entendo a sujeira
como um vício da realidade.
Por mais que insista,
os dias são mais irônicos
que as palavras.
Tão limitada é a consciência dos seus limites
que, como um asno, se permite tampar os olhos
para trilhar seguro seu pedaço na história.
A verdade
é um paquiderme
que cobre os olhos
com suas enormes orelhas.
O consolo é uma fraqueza
que distingue o homem.
É simples artifício da razão.
Só o contorno interessa os apressados.
O que há de injusto na estupidez?
Ondas guardadas,
não devolvem o gosto de sal
aos lábios despidos
de lembranças.
Na perspectiva da ponte,
o pássaro solitário
nunca volta.
O núcleo
dispensa a ponte
sobre a rêmora das águas
da contradição.
O horizonte é o fluido
que deságua
na morada do abismo.
A ausência de espaço
não poupará
nem mesmo as sombras.
O lugar do horizonte
o seu próprio nome diz.
