Você já viu o sol nascer em Chipre? Ele surge como o carro de fogo de Apolo e suas faíscas põem gotas de ouro sobre o Mediterrâneo azul. Uma brisa atravessa as montanhas e agita as águas claras, enchendo o coração dos homens de pequenos risos.
Neste cenário, Pigmalião pega seixos na praia. Os mais redondos e lisos. Finos presentes para ela: conchas do fundo do mar, pássaros de cores impossíveis, os lírios mais perfumados e lágrimas de âmbar tiradas de árvores mortas há milênios.
Cansado, observa a perfeição da escultura que havia criado e agora ama. Ele, que extraía seres do mármore bruto, vivia sua maldição particular. Estava sozinho há muito tempo e havia jurado permanecer assim. Todas as cortesãs da ilha lhe pareciam desperdiçar suas vidas. Não escondia seu desgosto pelo que a natureza plantou tão profundamente naqueles corações. Elas também o odiavam.
Embora sentisse falta de um corpo de mulher na cama fria e silenciosa, Pigmalião jamais se deixou arrastar para um casamento. O amor nunca o encontrou, até que sua habilidade o traiu.
Em tarde inspirada, quando céu e mar se tingiam de cores, começou a esculpir uma nova estátua. Sua solidão deu a ela uma beleza tão rara, que nenhuma outra mulher jamais igualou. Chamou-a Galatea, por sua cor de leite.
Os dias se passaram e Pigmalião se torturava de desejo ao tocar o rosto delicado de sua obra. Arte tão bem executada, convertida em armadilha. Agora, sua beleza o subjugava de dia, sua perfeição o seguia no sono. O marfim simulando carne o confundia,
Ele sabia que seu desejo o enganava e já não se iludia sobre o amor que o dominara. Identificara há muito os tons cada vez mais suaves que usava para falar com ela. Tinha consciência das ricas roupas com que a vestia e das joias que pôs em seu corpo.
Com um riso amargo, toca os anéis nos dedos, o colar no pescoço, os pingentes de pérolas nas orelhas graciosas e os ornamentos dourados a adornar os seios. “Todos tão belos, mas não se comparam à sua nudez de luar”, diz para si mesmo, enquanto a deita em uma cama luxuosa, cobrindo-a com lençóis tingidos por carmim do Líbano, deitando sua cabeça reclinada sobre o mais macio travesseiro. E seu tempo se passa entre a paixão e uma agonia que lhe rasga o peito de cima a baixo.
Tudo mudou no dia festivo de Afrodite. As multidões celebravam nas ruas de Chipre, novilhas com chifres cobertos por pontas de ouro caminhavam para os sacrifícios à deusa e o incenso queimava nos altares. No templo, Pigmalião pôs sua oferta: “Se é verdade, ó deusa, que podeis dar todas as coisas aos mortais, eu imploro para ter como minha esposa…”. Interrompeu a frase. Não ousou completar o que havia planejado dizer: “…minha estátua de marfim”. Refletiu sobre a loucura que diria em voz alta e, num lamento, completou: “alguém como a minha estátua de marfim”.
Quando voltou, Pigmalião foi diretamente para a sua amada. Inclinou-se sobre ela e beijou-a muitas vezes. Sentiu maciez nos lábios da estátua e a beijou de novo. O marfim dos seios parecia mais suave ao toque, como cera derretendo ao sol. A dúvida o atormentava e ele não desejava abrir os olhos. Queria reter a sensação nova e sentia medo de constatar mais um engano, mas suas mãos percebiam calor. As veias pulsavam sob o teste cuidadoso de seus dedos. Abriu finalmente os olhos. Galatea o encarava timidamente, corada, também ela com o amor estampado no rosto.
Depois que a lua cheia surgiu nove vezes sobre o Mediterrâneo, ela lhe deu uma filha, Pafos, que emprestou seu nome à ilha onde viveram os amantes.
